Rock in Rio (de Mouro, pode ser?)

Não é nada fácil ver o "meu" quintal transformado em Rock in Rio.

Têm sido dias dificeis de barulho hasta las tantas (benditos vidros duplos), ensaios a partir das 8 da manhã (benditos vidros duplos de novo), discussões com os senhores policias que, mesmo com o belo do autocolante a dizer "moradores" colado no vidro, insistem em não me deixar entrar em casa - Por falar nisso, se ao retirar o autocolante, o meu vidro não ficar como estava, processo a Roberta Medina. O drama não acaba aqui porque quando os senhores policias me deixam passar para casa a multidão está toda á porta (já desde a noite anterior ao concerto, em saco cama, aliás) e não deixa.

Mas mau mau mesmo tem sido o dia de hoje. Para além de só ver pessoas vestidas de preto - não gosto, parece funeral - temos tido, desde as oito da manhã um barulho de fundo que entretanto foi aumentando e agora só se ouve "braaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa" assim num som que parece mistura de arroto com inicio de vómito.

Sinistro...

CasaNostra

Vai lá estar grávida (de gémeos, ainda por cima) e andar à procura de casa para longe.

É o que dá o "ah e tal, nós somos diferentes... e fazemos as coisas our way... ah porque casar e montar casa nunca foi um objectivo... porque o importante é aproveitarmo-nos... ah porque o resto trata-se à medida que vai acontecendo". E fomos vivendo na nossa casinha alugada, linda de morrer, mas exorbitantemente alugada. Já estavamos a pensar nisso mas "estamos aqui tão bem e tal"...
Só que a vida muda (felizmente) assim de um dia para o outro, munidos de dois pequenos rebentos, decidimos que a altura era a de comprar casa. E ter quartinhos pirosos com barrinhas de bonecos nas paredes, uma varanda onde pudessemos plantar uma árvore e ler um livro... Essas coisas.
Começa o filme das agências, de andar com bloquinho na mão a apontar o número das placas do "vende-se", o drama do spread mais as avaliações e os senhores gestores dos bancos (que fofinhos, falam uma lingua diferente da minha...).

Esta semana tomavamos uma decisão. Esta semana que acabou e na qual só conseguimos um senhor meio nu durante uma visita a uma casa, uma multa da Emel e uma valente dor supra-pubica por andar a passear a barriga mais do que 15 minutos seguidos.
Da casa, estamos cada vez mais longe.

Note to self: na próxima reencarnação arranja casa antes de ter filhos. E faz depilação definitiva antes também.

Ah faço, faço!

Zen...

E hoje, que seria um dia tão feliz para ti, sinto tantas, mas tantas, mas tantas saudades tuas... Know u'r in a better place mas às vezes sou pequena e dói. But yet, quem precisa de ver o papa quando está ao lado de Deus?

[Das alegrias da gravidez]

Agora é que eu fico uma grávida chata. Ter doentes e urgências e mexer em bisturis tirava-me um pouco deste cocktail de hormonas que é estar grávida. Evitou-se durante algum tempo, para bem de todos, as conversas sobre listinhas de enxoval, quartinhos de bebés e afins. Agora, presa em casa depois de um episódio digno de novela, dou por mim a navegar a alta velocidade (já que andar está moderadamente proibido) em blogs de grávidas, de bebés, de mobilias de bebés, de comida de bebés, de tudo de bebés.

Para além disso começo a adquirir alguns hábitos estranhos. Fazer festinahs na barriga foi o primeiro. Eu sei, voces sabem e toda a gente sabe que no meio da minha gordurinha subtcutanea (pouca), os meus musculos abdominais (desenvolvidissimos), liquidos aminitoticos, placentas e coisas que tais, é obvio que os meus filhos pequeninos nao sentem as minhas festinhas. Even though, a minha mão foge invarialmente para a barriguita e quando dou conta lá estou eu, qual gordo satisfeito a seguir ao almoço, a esfregar a pança... Para já ainda não apoio as mãos na região lombar enquanto empurro a barriga para a frente mas, a continuar desta forma, não falta muito...

[Da Orgência...]

Tenho para mim que com tanta urgência estas crianças quando nascerem já sabem suturar cabeças e que em vez de papá e mamã a primeira coisa que vão saber dizer é "tinoti"...